kandereth descendi ad inferos

Tos improductiva

2012-01-27T09:29:00.000+01:00

Me levanto, voy al baño, me acuesto, no me duermo, cojo un libro, me levanto, doy un paseo contando las baldosas del pasillo, tarareo algo, me siento estúpido, vuelvo a acostarme, doy vueltas por la cama, me levanto, enciendo un puro, imito a Groucho, lo apago y carraspeo, me acuerdo de que no fumo puros, hago gestos en un espejo imaginario, cojo el teléfono, me meto en la cama, miro la agenda, menos números que ayer pero más que mañana, lo dejo en la mesita, me acuesto boca abajo, no me duermo, enciendo la luz, dónde carajo he puesto las zapatillas si las acabo de usar, me tumbo otra vez, miro al techo, veo sombras en el gotelé, me asusto, cierro los ojos, los abro, me muerdo un padrastro, me pongo de lado, me rasco la espalda, me pica más, sigo rascando, ahora todo le cuerpo, me restriego con la pared, me calma, me pongo boca arriba e imito a los ciclistas, me canso, abrazo la almohada, me agobia y la tiro, nada que no me duermo hoy tampoco.

LXII

2010-04-21T13:43:00.002+02:00

No me queda aliento
como al preso sin ventana.
No es posible forzar al viento
ni a los impulsos del alma,
pero me gustaría cincelar mi mundo
ceñido, por principio, a la vida.
Y dar un paso sin estar muerto
como se corta la piedra,
lanzar un grito, hacer algo
para tener otra mañana.
Pero no tengo ni templo
ni aliento en la plegaria.

XXIII

2010-04-02T13:04:00.003+02:00

¿Por qué ya no me hablas de tus sueños?
Allá donde bogas, sirena,
en los paisajes eternos nunca vistos,
con un héroe que te ama infinito,
y las aventuras no tienen fin.

¿Tan lejos esta tu alma de la mia?
No sé si has luchado con dragones,
si te han perseguido brujas y fantasmas,
si la batalla se llevó a otro mundo tu alegría.

¿Te zafaste ya, amada, de tu atadura?
Y ahora que te toco estás tan lejos,
y el cuerpo es una vaina que te oculta
a los ojos de los hombres.

¿Acaso me perdí sin darme cuenta?
Y buscando entre cavernas
se me fue la esencia de las cosas
y la ignorancia me arropó tan suave.

Será que me deslumbró tu voz
y la ceguera me atormenta,
y cabalgo solo en la penumbra
hacia el sol de la ceguera...

En Si bemol

2010-03-16T17:20:00.003+01:00

Si el mundo no se mueve ante nada, que baile al menos, que gire con su fuerza y empuje el viento nuestro pelo. Que los aromas de los mares nos den el rumbo para sostener el ritmo y aún en el sueño no perdamos el compás. Y a uno que se vaya que venga otro y la coreografía salga adelante.
Así la música nos borre el llanto como bálsamo estelar, que nos enseñe a amarlo todo desde su escala absoluta. Y tras una nota prosiga otra en una secuencia inacabada y no haya dudas. Que se lleve la palabra y nos la devuelva pura, sin que sea de nadie, y nuestro himno sea la vida.

Del fuego y celos del aire

2009-02-10T21:39:00.003+01:00

Porque te quiero
desearia volver del revés
todas las piezas del reloj,
para decirte cosas que a nadie dije
y esperar tu aliento en mi hombro
como hacías antes.
No me gusta el vuelo largo
porque la altura me da miedo
pero querría flotar como aire
y susurrarte secretos viejos
en un trecho de tu viaje.
Fuego eras y fuego eres,
fuego en las alturas
que el recuerdo ata.
Y de las ascuas de los besos
dejaré las huellas en mi cara,
hasta que los años me lo borren
en el día sin retorno.
VALE.

XXXVII

2009-01-29T02:34:00.002+01:00

Me he quedado sin misterios.
No tengo palabras en la boca.
Ni dinero en los bolsillos.
Pero regresaré, algún día,
con la sonrisa del que vuelve a casa.
Y dejaré aquí mi única riqueza.
La añoranza.

Credere non possum

2008-06-12T18:43:00.003+02:00

Estoy parado que no detenido. Y a pesar de mi atención máxima, no entiendo las palabras ni los actos. Quizá por ello cuesta tanto encontrar tu sitio y es inmediato sentir que no estás completo todo el tiempo. Hay signos extraños que la gente traza por las ciudades, algunos bellos, otros deleznables y la mayoría, a todos los efectos, inapreciables.
Hay dulzura en el café amargo y lucha en las manos vencidas. Todo se mueve y cuesta comprender tantos cambios. Como es arriba es abajo. Sigo parado porque no sé hacia dónde dar el primer paso. No ha de ser la duda, sino el camino que no aparece. A veces lo dibujo serpenteando las magníficas cumbres o en milenarias llanuras sin límite alguno. Pero casi siempre es una garganta angosta y escarpada oculta entre el bosque espeso. Y no creo en la luz aunque me ciegue. Y quiero volverme al cielo y desmontarlo. Porque ya no me interesa el tiempo ni someterme a lo mensurable. ¡Quiero creer!

Las huellas de sus pasos

2008-05-07T17:49:00.002+02:00

Hay verbos más duros que otros. Hasta es posible que algunos de ellos sean insoportables cuando todo nos es adverso. Hay cosas importantes y otras que lo son mucho menos, aunque resulten inmediatas en su trato. Hay sacos vacíos y otros llenos, tal como hay sellos que te abren puertas o te las cierran. Y no hay búsqueda más retorcida que la que no tiene destino exacto. Y todos necesitamos de lo concreto para ponernos límites cómodos. No queremos dudas y vivimos de la verdad cercana. Pero todo es susceptible de modificaciones. Y las cosas cambian, así como la vida fluye. Y las personas también. Y los caprichos. Y no hay vida sin deseos, y sin deseo no hay nada. Todo es un laberinto con curvas y vaivenes, medios regresos, medias pérdidas y vueltas a empezar desde el punto x+n. Y así nos movemos entre lo voluble y lo fijado, buscando nuevas perspectivas para conseguir lo nuestro, y a veces, las cosas que dejamos atrás, no pueden con su peso, retenernos ante los impulsos nuevos, para hacer de la metamorfosis un renacer necesario y sagrado. Así perseguimos las pisadas de la intensidad divina.

Erim

2008-04-23T19:38:00.005+02:00

Y me quema el amor las entrañas como solo pudiera hacerlo el astro poderoso. En el me desperezo de un letargo infinito y suicida. ¿Puede acaso un hombre ser tan ciego ante los dones que la Tierra da? No resulta sencilla la renuncia a la muleta que la soledad encallece, ni tampoco lo es confiar en otros. Vence su recelo y el alma estalla cuando otra se le acerca con murmullos y preguntas. Inquieta es la barrera que protege los acantilados que frecuentan los enamorados, así como inútil, pues nada frena los impulsos locos que el vientre embate. Y acariciando sin prisa alguna los ojos otros, el mundo empequeñece lo que la mente ambiciona. Se difuminan, ya lejos, los problemas triviales y las vergüenzas ajenas, dejando a solas, al ser supremo al que todos aspiramos y que, sin darnos cuenta, a veces rozamos.

Meno Ektos (Me quedo fuera)

2008-04-10T00:42:00.005+02:00

Meno ektos,
thimamai onomata
treho me tahitita fotos
meno ektos,
san kati stomata
pou diokse ap'ton kosmo enas lotos
ta bradia mou ta ergenika
tragoudia leo armenika
thelo na giriso
ma o paradeisos kleistos
ta bradia mou ta ergenika
tragoudia leo armenika
thelo na miliso
ma ein'o topos mou kleistos
meno ektos,
milao me sirmata
sti siopi zigiazo san aitos
meno ektos,
san kati shimata
pou'ftiakse stin ammo enas pistos
Compositor: Ara DinkjianLetrista: Lina Nikolakopoulou Intérprete: Elefthería Arvanitaki

Rara avis

2008-04-09T23:21:00.003+02:00

Por caminos pasados llego al Paraíso. Atrás quedan los brillantes adornos de magníficos palacios y, con ellos, las formas y colores que fascinaron mis ojos. Todas las oscuridades se han marchado como soplo divino, toda verdad perseguida ha crecido en duda. Y así, como el mundo me vio por vez primera fijo mis pies al suelo y dejo que los vientos me acaricien.
No me olvido del desierto, ni de los hombros cansados. Tampoco me es extraña la compañía de las bestias en las extensas llanuras. Las siete puertas del alma se abren cual amantes ante los cantos nuevos. Y las leyendas, estropeadas por el tiempo, saben de forma distinta ahora. No nos dejan sentir el miedo de los hombres. No sabemos de lo incierto y despreciamos lo que ya estaba aquí antes que nosotros. Pero el momento de desnudarnos ha llegado. Y todo es luz arrojada con fuerza a la penumbra de los misterios. Y busqué los números para ser libre. Y los signos para gobernarme. Y nada de ello, del inicio al final, puede vetar los sueños. Y el aire es la arista del ciclo. Y es vida.

Nulla die sine linea (jueguecitos)

2008-04-07T16:44:00.004+02:00

Adrián: ¿dice ella acaso que no la amo?

Si todo lo que quedaba

de riqueza en este páramo

lo dejé atrás porque la amaba.

No diga el Sol que hay justicia

si cuando a su petición cedo

me entrego a la causa ficticia,

marcha el amor y sin oro quedo.

Vanio: Si bien, cuando era aquella

la que al hablar os daba un beso

y, no más que hoy, ya era bella,

fuistéis un necio espeso;

de su pasión os vi gozar

y el corazón, entonces helado,

ella os consiguió templar

con el cuerpo velado.

Nada del verbo os beneficia

cuando se es, por alguien, engañado,

más que de amor, fenicia,

os priva ahora de lo pactado.

No hay razón

2008-04-06T01:57:00.007+02:00

Foto: Man Ray

No te conozco, es cierto. No quiero juzgarte. Pero te has marchado sin opción a réplica. Nada de lo que tuviste queda. Nada de lo que pudiste ser tomará forma. Ya no te podré conocer, ni tendré la posibilidad de preguntarte a qué te dedicas, ni sabré si te has sentido vivo alguna vez. Ahora ya no lo estás.
Eso es. Has cogido la via rápida a la anestesia general y definitiva. De forma voluntaria y con un cuarto de siglo a tu espalda. Sólo. Y has dejado atrás el dolor. Ahora otros lo llevarán por ti. Y no habrá nada que pueda consolarles. Porque si hay algo que da sentido a la vida es la emoción y el sentimiento. Y suelen ser los regalos de otros. Esto es injusto. Descansa en paz.

Amazona

2008-04-02T02:54:00.005+02:00

Luces de colores, brillantes,
como debe ser el paraíso,
brotan de tus risas
que no acaban.

De esta belleza errante
que no tiene dueño
y no puede ser esculpida,
las gentes hablan.

De los bosques verdes
la flor del vino
se sonroja en tu alma
hermosa y blanca.

Ya los cielos gobernantes
gozan tu destino,
ser pequeña reina
de la alegría.

Y los vientos de oriente
en su soplo magnífico
te llevan, cálida nevada,
a la felicidad soñada.

Y aún en los peores momentos, Yukkita, quedan miles de motivos para creer. No hay nada imposible para los deseos.

Paseo

2008-03-31T16:41:00.002+02:00

Salimos a dar un paseo tras la cena. Las ventanas de las casas nos engullían como vórtices morales. No podía evitar rozarte a cada instante, tomar tu calor y llevármelo muy dentro y muy lejos, como perro que encuentra el mejor hueso y duda si esconderlo o llevárselo a la boca.
Dijiste algo acerca del tiempo, no puedo rememorar exactamente tus palabras, pero sí la armonía de tu voz, el acorde de tu hechizo. Y los ecos de los viejos nos dejaron atrás. Agarré tu mano y eché a correr, primero hasta el final de la calle, luego hasta que la siguiente acabó y, por último, hasta que la ciudad quedó difuminada en reflejos del cielo. Fuegos fatuos sin ojos ni oidos. Y fuimos libres, jóvenes en celo derramándonos por los campos sin rendir cuentas a nadie.
Y el cielo nos regaló su indeferencia tras recibir la ofrenda de nuestra pasión. Pero al volver, maldita hora, me miraste con recelo, y tu boca decía que no y tu mirada que sí. Y te fuiste hacia tu casa sin mirar atrás. Y yo al abrigo de la tierra, donde los hombres no llegan jamás.

De vueltas

2008-03-27T02:00:00.002+01:00

Enajenados.
Como la luna sobre el ocaso
anaranjado del destello infernal.
Entre las dunas metálicas
Y demencias nocturnas.
Los labios sellados
Nunca hablarán.
Enajenados.

Los ojos del mundo

cierran el alma eterna
y nunca paran de mirar.
Callan discursos sin verbo

que patinan de alma a alma

y pierden, por costumbre, el sentido.

Enajenados.

Non serviam

2008-03-26T11:31:00.003+01:00

No entiendo este problema elemental,
perseguido por la voluntad de otros
niego el poder celestial.
Y si no hay ser que pueda entrar
en el alma de otro o en la esencia de las cosas,
es inútil separar el bien del mal.
Si no existen sabios que hagan de la cordura
el menor exilio de la certeza,
sea este el mayor deber moral.
Pues dicen, a menudo, que saben lo que es amar.
A toda duda, una certeza,
dejando atrás cualquier otra verdad.
Y nunca conocen algo de la soledad,
ni del espíritu perdido que no somete,
ni nada del principio y aún menos del final.

El eco quebrado

2008-03-24T01:29:00.003+01:00

Anochecía sin prisas, como a pequeños golpes del cielo. El aire, estático, estaba cargado por la rabia del verano y apenas era mitigado por algún frescor del soplo norteño. En la última calle del pueblo, en el límite mismo del mundo civilizado, el hombre triste sonreía.
Oteaba el horizonte como quien espera deleitándose en sus pensamientos. -Debe estar a punto de llegar-, pensaba. Y el transcurso de las horas no le perturbaba.
El hombre triste llegó al desierto hace unos años. Nadie le ha preguntado jamás de dónde procede o cuánto tiempo estará entre nosotros. Es nuestro huésped y, como tal, el espejo de nuestras almas.
Sin embargo, la curiosidad no nos es ajena y alguno hubo que le interrogó sobre su pasado, mas él, contestó con un ligero ademán huidizo. Nadie recuerda ya su voz.
He de reconocer que despierta simpatía entre los nuestros. Aunque de su boca no brota sonido alguno, sus manos hablan por él. No hay hogar en nuestro pueblo que no tenga algunas raíces talladas por él. Hijo de un don antiguo, destila los verbos con estilizadas siluetas, sombras del mundo de la noche y guardianes de los niños. Los genios de la noche y los espíritus dañinos huyeron por su magia, o éso dicen nuestros mayores.
Le observo a menudo, mientras todos duermen. Rescato sus movimientos sutiles, la armonía de su danza natural, el escaso peso de sus brazos y la ecuación vertical. No quiero olvidar nunca ni el más mínimo detalle. Cómo se eleva en su atalaya y espera algo o a alguien; cada noche, sin fallo alguno.
Sin saber por qué, esta noche parecía sobrexcitado, inmortal. Desde mi escondrijo, el perfil que mostraba era digno de los dioses antiguos, su nariz recta y su mandíbula poderosa. Y cuando extendió sus brazos al modelo de Leonardo alineándose de forma perfecta con los cielos estelares, se desplomó.
Y se llevó con él todo el misterio y una parte de la tristeza. Esperé un prodigio, un acto sobrenatural. Y encontré una despedida abrupta. Y aunque no hay piedad para los hombres, me quedo con la grandeza de sus actos cotidianos.

Le han caído veintinueve oiga

2008-02-27T04:26:00.002+01:00

Nunca tuve preocupación alguna por cumplir años; incluso ha habido veces que me he alegrado por traspasar cifras míticas como los dieciséis o los dieciocho. Este año, atravesando tormentas y limpiando mi cerebro de basura, sin un destino ni tan siquiera un camino, me ha sentado fatal.
Llevo tiempo intentando atar mis pies al suelo y no puedo. Llevo tiempo rebuscándome en los renglones, en las sonrisas nocturnas y en el insomnio. Y no me encuentro ni por asomo. Y estoy danzando entre lo palpable y lo etéreo, y "de mientras", el tiempo -jodido cabrón currante- se me pasa sin darme cuenta.
Me he escondido tan bien, que ni cuando me quedo solo y apago la luz, reconozco lo poco que queda del soñador tontuno, del amante fogoso, del desentrañador de enigmas, del luchador infatigable y del amigo de sus amigos. Si acaso, algunas ascuas quedan de lo que fuego fue, pero tan ínfimas que no me sirven de sostén.
Me he convertido en un ser insulso y lleno de miedo. Un cobarde que no levanta los brazos para nadar contracorriente. Y no me gusta.
Debería hacer algo.

Alterius non sit qui suus esse potest *

2008-02-16T11:20:00.005+01:00

A veces quisiera abrir los brazos
para que el aire me arrastrara,
olvidarme de los pasos angostos
y salir de esta batalla.
Querría despertar muy lejos
donde nada me obligara,
sentir que sin espejos
veré pura otra mirada.
Sería posible que ningún ruido
enturbiara la nieve clara
y así por siempre vivir tranquilo
será un regalo cada mañana.
Pero los vientos se conjuran
para vetar este sendero,
y no hay luces que iluminan
otro mundo imperecedero.

* Que no sea de otro el que pueda ser de él mismo.

L

2008-01-03T18:44:00.000+01:00

Temo al frio invierno y su rabia quieta,

nada me deja más indefenso e iluso

que su peso.

Busco la caverna donde nace la hierba

y, cuando uno lo hace solo,

llama a la música del mundo.

No hay ser más vagabundo y necio

que por todo deber de amar

se esconda tanto,

en ninguno hubo el compromiso cierto

y el placer infame de la risa

contagiada.

Es el invierno gélido, quieto, inerte,

donde toda sangre es un pasado,

el cruel verdugo.

Y allí, cuando me encuentro obligado

a la fe de la especie enmascarada,

lloro.

Y el llanto conforta como solo el tiempo

puede hacerlo.

XXXIII

2007-12-20T03:38:00.000+01:00

—¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos! Rima LXXIII, G.A. Bécquer

No hay certeza eterna
ni bálsamo perpetuo.
Sin luces estrañas
ni exceso de dignidad.
No me quedan figuras esbeltas
en la danza estática.
En cada viaje magnífico
por mundos desconocidos,
una parte nuestra, sin duda,
fenece en esta tumba.
Es divertido el desafío
a los mares embravecidos,
ocultar a los ojos
las viles miserias del vacío.
Queda una puerta,
un cuento, nueve esferas,
besos rotos y una ratonera.

Gruul's Lair

2007-12-15T05:56:00.000+01:00

XXI

2007-11-09T23:49:00.000+01:00

Foto: Man Ray

Eran mis ojos piedra,

la rabia del planeta,

muérdago de viento

en regreso eterno.

Y me dejaron solo

con el corazón callado,

olvidada la noche plena

ausente de vida.

Se llevaron, amanecer abstemio,

los placeres de Roma,

cantando el tedio

de la guerra parricida.

Dónde hallará reposo

el ansia infinita

sino en la cuerda rota

del ocaso nuestro.

Silencio del átomo iracundo.

Alameda

2007-11-08T11:04:00.000+01:00

Tuve un nombre. Ya no importa. Recuerdo algún paseo por la alameda y tu brazo. Tu hermoso lazo que a la cordura me ataba. Hace ya tiempo de eso, tanto, que me cuesta recordar, con precisión, tu arquitectura.
Tú mirabas, sed del tiempo, con el ansia de la vida. Era imposible resistir la fuerza de tu sonrisa. Y te escuchaba, pues el discurso tuyo era tan inocente como la verdad lo fue alguna vez.
Luego te marchaste. Era por trabajo, dijiste. Trabajo... jugo de la vida, cáncer del amor. No quieren los amantes más que estar juntos. Pero el verbo obliga. Y no te vi ya.
Durante meses seguía paseando -ya solo- por nuestros rincones íntimos. Imaginaba tus palabras como riberas del tiempo. Las horas se me iban. Y te esperaba.
Pasaron años. Yo seguía repitiendo, día tras día, el ritual del amor solitario. Todo cambiaba menos tú. Nuevos árboles reemplazaban a los viejos muertos. Y tú, como diosa griega, emergías sobre todas las cosas con el esplendor del pasado.
Llegaron las canas a mi cabeza. Y era un loco que al vacío hablaba. Qué sabrán los que juzgaron de la locura y de los sueños. Muertos. Muertos y esclavos de la desidia. La única felicidad esquiva la obtenía de no parecerme a ellos.
Mi espalda se fue encorvando. Y seguía buscando las migajas de ti en mi mente enferma. Apenas podía oir ya el gorgojeo de la ignorancia. Pero tu voz incólume, tu pasión acérrima al hablar del beso, eran claras en mi mente.
Y todo lo que conocía a mi alrededor se fue extinguiendo; nuevas calles, máquinas modernas, gente que nunca pasea y negras nubes dónde encontrabas tu baño telúrico del astro luminoso.
Y lo inevitable. El vacío de la memoria y el sinsentido de las manos. La tristeza.
Ya no te espero. Me toca irme. Lamento mi codicia tuya. Aunque no me arrepiento de mi vida extrema. Tan sólo fue un aliento, lo único cierto, que he vivido.

Poema perdido

2007-10-16T12:35:00.000+02:00

Mi alma susurra
sus miedos
mientras te espera.
La delicia de ser
tropical entre torres
polares de acero.
Con voz de Elektra
maldices las calles
que vomitan las esquinas.
Que sea tu cara
brújula de un sueño
y condenado
despierte el ideal.
Porque el tiempo
se disgrega
como una estrella
se siente polvo.
No queda
del incendio
ni una vela derretida.
Mi alma susurra
sus miedos
mientras te espera.

Confesión

2007-09-30T01:20:00.000+02:00

Foto: Man Ray.

Fue a conciencia pura
que perdi tu amor
nada mas que por salvarte
hoy me odias y yo feliz
me arrincono pa' llorarte
el recuerdo que tendras de mi será horroroso
me veras siempre golpeandote como un malvao'
y si supieras bien que generoso
fue que pagase asi tu buen amor
Sol de mi vida
fui un fracasao'
y en mi caida
busque el echarte a un lao'
y por que te quise tanto, tanto
que en mi rodar
para salvarte
solo supe hacerme odiar
Y hoy despues de un año atroz
te vi pasar
me mordi pa' no llamarte
ibas linda como un sol
si se paraban pa' mirarte
yo no se si el que te tiene asi se lo merece
solo se que la miseria cruel que te ofreci
me justifica al verte hecha una reina
pues viviras mejor...
lejos de mi.
Sol de mi vida
fui un fracasao'
y en mi caida
busque el echarte a un lao'
y por que te quise tanto, tanto
que en mi rodar
para salvarte
solo supe hacerme odiar.

Enrique Santos Discépolo y Luis César Amadori - Confesión.

Palabrería

2007-09-28T16:38:00.000+02:00

En la palabra. Ahí radica el misterio de todo. Signos o símbolos. Dolor. Porque la palabra duele en el alma. Sabe todo de nosotros, lo que escondemos a los demás. Vive nuestras pasiones y las sublima en el recuerdo.

La palabra. La maldición maldita. Elocución inservible e inútil para los esclavos. Balbuceos del todo eterno, de la esencia que rozan.

La palabra que encadena al Hombre. Que le somete al instinto último y le envilece. Escudo de los cobardes que nada temen de los valientes muertos.

La palabra que rompe el discurso antiguo. Que no aguanta la tiranía. El verbo alado. A veces se escucha a lo lejos un susurro de lo que fue un alarido de impotencia y sueño. Así silvaba el aire antes de nuestra llegada. No nos pertenece.

La palabra del martirio. Suele llegar acompañada de fenómenos irritantes. Sobra siempre. Ordena y disimula. Nadie la quiere en realidad, salvo los que la poseen.

Hoy, desde aquí, no quisiera decir nada. Si pudiera viviría en silencio. Sin destinos. Sin el yugo del vacío. Hoy, solamente hoy, quisiera romper las palabras del mundo; sus mentiras y alucinaciones, su desidia. Hoy no quiero nada de su espiral dañina.

Y después. Un grito. El de las cosas diferentes. Diatónico. Salvaje. Único en el tiempo y el espacio. La víscera del universo que devora a los que devoran el mundo. Y al final, el silencio de nuevo. Ni una palabra más, de ésas.

De no y de nada

2007-09-20T01:51:00.000+02:00

La potencia creadora dirime el sinsentido y la gilipollez. La psicología nos puso el calmante y provoca delirio intrauterino. Nada hay en los colores, ni en las canciones, que nos hagan partícipes de esto. Y, entre corte y corte, alguien apaga la llama primera para jodernos los ojos.

No soy un número. No soy un contribuyente. No soy un voto. No soy una domiciliación bancaria. No soy un espectador pasivo. No soy enlace sindical. No soy inteligente. No tengo prisa. No soy revolucionario. No soy un viajero. No soy creyente. No soy un trabajador especializado. No soy un espantapájaros. No soy fiel. No soy un siervo. No soy un ente social en proyección. No soy generoso. No tengo envidia. No soy respetuoso. No quiero sueños. No voy al trabajo cada mañana. No soy amante. No abro los ojos. No leo. No tengo televisor. No cuelgo los pantalones detrás de la puerta. No uso cremas. No bajo del cielo. No espero un cielo. No rompo bicicletas. No bebo petróleo refinado. No, nunca, nada.

Nana para mi nena

2007-09-17T01:35:00.000+02:00

Ahora mi vida
te llevo en mi alma,
en mis idas y venidas
de tormenta y de calma.

Si me marcho, infinito,
te canto y te hablo
del sueño bendito
que hasta mi te trajo.

Y te adoro, en susurro,
para que lleves,
en el momento oscuro
mis caricias leves.

Sabe el tiempo poderoso
que nadie ni nada
pondrá celada
a mi canto amoroso.

A tu lado y en la lejanía,
presente o pasado,
todo habrá bastado
para quererte, vida mía.

Déme pan y llámeme tonto

2007-06-28T12:19:00.000+02:00

Estoy harto de ver el Circo sin pagar entrada. Es cómodo, porque al nacer, nos abren una ventana al espectáculo. Válgame de ejemplo el show de las intervenciones ayer en el Congreso de nuestros dos políticos más poderosos o, desde el respeto a los profesionales, los más payasos.
Supongo que eso va en función del trozo de pastel que les dejan. Pero la forma en que nos tratan de gilipollas merece mención en este refugio de los rebeldes, y nos tratan así, porque somos gilipollas. Me recuerda a cuando dos niños se pelean por una cánica en la calle y millones de personas jalean a su elegido. Al menos antes te dejabas engañar casi con gusto, los políticos de antes eran carismáticos, o dominaban mejor la retórica, o estaban mejor asesorados, o ya no les hace falta ninguna de esas cualidades.

De un capotazo cambio de tema. El arte. Ya lo sé, es morirte de frio. Pero a parte es lo poco que nos queda del fuego primigenio. La chispa creativa, la inquietud, la poiesis. Algunos se atreven a juzgar el arte. ¿pero qué arte? Si ya no nos hace falta. Déjense ustedes de estupideces; de pinchar tomates en lienzos, dediquen su fotografía al mercado de la moda y la prensa, lo importante del edificio es que sea muy rentable, deje usted de esculpir que ahora hay máquinas que lo hacen todo y no pierden la cera, y deje de pensar que se va poner enfermo. Por qué me planteo una crisis en el arte, porque hoy día muy pocos artistas punteros no se plantean la vida sin forrarse de pasta los cataplines. A ver por dónde salta la liebre. Desde luego, es innegable que hay mucho talento, pero que mucho, aunque ¿hasta qué punto está manoseado y maniatado?

Aotracosa. La crisis social. ¿Ezo qué eh lo que eh? Yo tampoco lo tengo claro. Ni tan siquiera su denominación "social". O tal vez sí, me desmarco de los grandes pensadores de hoy que aseguran presenciar la peor crisis humana de la historia. Es curioso este debate acerca de las presiones bidireccionales entre el individuo y el grupo. Es como retransmitir en "happy hour " televisiva una olimpiada matemática. Aunque he de confesar que jamás entendí muy bien a los sociólogos... ni a los antropólogos, uy ni a los psicólogos. ¿De qué estoy hablando? No lo sé, pero quiero ser partícipe del discurso nacional, o lo que es lo mismo, hablar cuando no tienes ni idea de lo que dices.
Retomando un hilo firme, habría que decir al respecto, que una crisis es obvio que la hay. ¿De valores? No. De eso no se come. Es de cojones o coraje, incluso de impulso vital. ¿Carece de base empírica esta afirmación? Según los eruditos de hoy sí, porque para hablar con propiedad necesitas escribir un libro de cinco mil páginas, de las cuales 7/8 partes han de ser citas de otras obras. Pero cada cual con lo suyo, si enciendes la televisión y no te planteas que lo que estás viendo es una soberana estupidez, aunque te guste, aunque te haga feliz; si no te indigna o te hace reflexionar la otra mitad de las cosas que ofrece, es hora de plantearse algo.

No más de esto

2007-06-26T01:18:00.000+02:00

Qué fácil es perderse por los senderos de la imaginación cuando el mundo real está lleno de basura sin reciclar. Sigamos hablando de la economía y sus flujos unidireccionales. Sigamos sin solucionar nada porque el negocio está servido y unas migajas nos bastan. Sigamos prendidos a este cordón umbilical que nos encadena. No deseamos ser libres. La libertad es una palabra que aterra. La Tierra se muere. Nuestra maldad crece.
En este sendero de destrucción acallada por el opio iconográfico, resultamos ser tan pasivos que ni observamos lo que ocurre a unos metros de nuestras complejas vidas. El estrés, el prestigio, la clase, el estatus, la posesión, son las ideas falaces y externas que mejor doblegan nuestra voluntad. Dejemos que la corriente arrastre lo inevitable. Quedémonos en el quehacer cotidiano, ¿acaso nos podríamos exigir más?

Lunático

2007-06-26T01:16:00.001+02:00

El sendero era estrecho, casi inapreciable... ¿recuerdas? Los museos suelen ocultar misterios tan antiguos... Nadie vivo los conoce, a lo sumo, tal vez, los intuye. Y en cada escrito, una parte incalculable del mensaje se pierde. En cada cuadro, en cada gesto... Llevo un par de días discutiendo con Kant. No hay manera de llegar a un acuerdo con él. Pero me gusta cuando grita. Es un tío apañao. El verbo ser me gusta conjugarlo en presente, un defecto que tengo. Nuestras discusiones siempre giran en torno a lo mismo. El conocimiento es mente. Por tanto la mente puede tener ideas que no haya visto. Yo no me lo trago. La idea es una experiencia mental. Sin experiencia no hay idea. Ya sea experiencia nuestra o de nuestros antepasados. Ya la captemos entera o por partes. Lo que sí se nos da bien es apropiarnos de ideas y pensarlas como nuestras. Cada persona es un mundo, solemos decir. Pero además, cada uno vive en un mundo interpretado y recreado a su manera. Y a veces, cuando me quedo solo a las tantas de la madrugada y se me ocurren todas estas chorradas, pienso en la Luna. Sí, la Luna como directriz de mi mundo. Como fuente de conocimiento, como lejana compañera. La Luna es bella desde el suelo, pero lo es en gran parte porque el sol le lanza su poderosa esencia. ¿Así es todo amigo Kant? ¿Todo es un reflejo del espejo? ¿O vemos algo más allá? ¿Todo es relativo? ¿Todo cambia, todo fluye? Cuando el río suena agua lleva. La verdad tiene pies veloces. Y nosotros somos topos que cavan en dirección contraria al vergel de un hortelano que no cultiva. En fin Inmanuel, por esta noche basta.

Interroganti non respondere

2007-06-22T17:41:00.000+02:00

Cursum perficio.

Verbum sapienti:

quo plus habent,

eo plus cupiunt.

Post nubila, Phoebus

Iternum

Acabé el camino.

Una palabra para el sabio:

los que más tienen

son los que más desean.

Tras las nubes, Febo

La eternidad.

Enya - Carsum perficio

Llego a casa y lanzo las llaves hacia la mesa. Otra vez más de las doce y me traigo trabajo a casa. Preparo una cena rápida y pongo música. Abro las ventanas para ver el mundo de neón desde las alturas. Y tras él, allá a los lejos, dejando a un lado las montañas, el infinito de los sueños. De profundis clamavi oh domine.

Ríase usté hombre ya

2007-06-20T03:08:00.000+02:00

Velut stella salutaris

In naufragiis amaris...

Suspendam cor tuis aris!

Como estrella salvadora

En los naufragios amargos...

¡Elevaré mi corazón a tu altar!

C. Baudelaire - Las flores del mal.

Pues sí. Ya me he hartado de no encontrar más que excusas para la autoinmolación. Recuerdo que antes era inquieto, todo me despertaba curiosidad. Y buscaba la magia en los libros, el cine, en los viajes de la mente.

También era rebelde, todo lo impuesto desaparecía a mis ojos. Y luchaba contra lo injusto. Y no tenía miedo.

Y para romper la etapa oscura, qué mejor que volver a sonreir con la fuerza de entonces. Y buscar los misterios del mundo con la misma incertidumbre. Sentirme seguro otra vez en lo que soy y borrar las secuelas de los malos sueños.

Así, como justa retribución a vuestra paciencia para conmigo, esta primera sonrisa quería compartirla con vosotros.

Torta mental

2007-06-20T02:43:00.000+02:00

[...]Es inutil callarla.
Es imposible callarla.
Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada[...] (F. G. Lorca - La Guitarra)

Llovía con ansia, como queriendo devorar a golpes el suelo. El atasco era enorme; concierto de claxón y pandereta volantil, y las lunas del coche se empañaban por instantes. Empecé a sentir frio. Algo inusual por esas fechas e impredecible.

Conducía sin destino, cuando los coches en fila me sorprendieron. Estaba absorto, luchando contra el tiempo, mi mortal enemigo. Encendí un pitillo y quedé asombrado ante su incandescencia. Pensé en el tópico aquél de la vida es un cigarro que se consume a grandes caladas. Como vino se fue y caí de nuevo en la torta mental.

Cambié de emisora en la radio y agradecí las notas musicales. Las noticias son, con diferencia, la peor droga que consumo. Cada día peores sin remisión. Sin embargo, la música me llevó de nuevo al cielo amnótico y dejé que el alma se me fuera.

Y me habló como maestra iniciática. Como lo haría alguien sabio y docto. En mitad de una tormenta íntrascendente decidí, de forma definitiva, emprender un camino diferente. Volveré a ser valiente, tropezaré de nuevo. Y allí estaré otra vez riendo de lo torpe que resulto, para levantarme otra vez, y otra, y otra más. Con lo cercanas que suelen estar las respuestas, buscamos las preguntas en los más recónditos lugares.

Ad Initium

2007-06-13T04:02:00.000+02:00

En praderas reposa mi alma, en su agua descansa mi sed, Él me guía por senderos justos, por amor, por amor de su nombre.
Aunque pase por valles oscuros, ningún mal temeré, porque sé que el Señor va conmigo, su cayado sostiene mi fe.

Largo tiempo medité estas líneas sin obtener el alivio que prometen. Es duro el camino del espíritu solitario. Tal vez todos necesitamos algo a qué aferrarnos para concedernos sentido, tal vez engañarnos sea sencillo. Pero cuando los pilares maestros se deterioran no hay cimentación que aguante. No queda más remedio que empezar de nuevo. Abrir la mente a nuevas arquitecturas. La cuestión única a debate es, ¿con anestesia? ¿con resignación? ¿con dolor? ¿con lucha?

Es complicado no recurrir al dios-globo, al icono de moda, al dinero o a la codicia de la imagen. Lo realmente difícil, es empatizar con el mundo, volver a ser humanos, amar en toda su consecuencia, pronunciar con fuerza en pro de un bien mayor la palabra renuncia y borrar la egomanía de nuestras motivaciones.

Es utópico romper y ser libre. Un poco al menos.

Enamorado del amor

2007-03-18T13:55:00.000+01:00

Que yo no lo sabía,
quién me lo iba a decir,
que solo con tu sonreír
inundarías todo mi ser de alegría.
Y yo no lo sabía,
que me podía encontrar
algo tan dulce como tú.
Eres lo más bonito que he visto en mi vida.
Y yo no lo sabía,
y si me vuelvo loco es al sentir
que hay tantas cosas que vivir,
y yo sin ti no lo sabia.
Por la calle no hago mas que sonreír.
Y es que todo el tiempo estoy pensando en ti.
¿que le voy a hacer?
Es curioso como hay días en los que
todo es magia, todo es arte y ya lo ves,
no puedo callar,
ni dejar de ser el loco que esta
rendido aquí a tus pies.
Y yo no lo sabía....
Aunque hable la gente solo oigo tu voz.
Completamente borracho por tu amor,
¡Que pesado estoy!
Pero es que tampoco me quiero callar.
Mas bien al contrario, yo quiero gritar
que soy muy feliz si estas junto a mi.
Te quiero a morir. Estoy loco por ti.
Elefantes - Que yo no lo sabía

Tierra muerta

2007-03-18T13:20:00.000+01:00

Purificación. Inanna cede el otoño y el invierno para crecer. Así, por ella, todo se renueva en un eterno ciclo. Desciende a Irkalla para un regreso triunfal en los primeros brotes de la primavera. Y la vida se desborda entonces. Nada saben los hombres de su viaje interno. Nada de los misterios olvidados. Nada de la Madre Tierra pues su necedad les llevó a ignorarla.
Me cobijo en el nombre de Melkart, para que abra los surcos de los mares. Sólo él puede mostrar el camino al sueño amniótico. Es la llave del pasado, el que viene y va venciendo insalvables obstáculos.
En una realidad absurda, donde nada tiene sentido excepto la conducta anormal, es difícil encontrar las puertas del alma. Más aún abrir las que al conocimiento intuitivo se refieren.
Por ello, me quito los zapatos que pisan fuegos de asfalto. Me voy a correr descalzo por la arena en mi búsqueda de los dioses ignotos, aquéllos que guiaron el amanecer de los tiempos.

Aguas veloces

2007-03-08T18:16:00.000+01:00

Siempre nadé en el miedo,
porque todo lo que ignoro, temo;
abro ahora con mis brazos rojos
el torrente frio eterno.
Atrapado en las aguas veloces
grito como el héroe ante los dioses.
Nada de lo que tuve queda
y poco importa que mío fuera.
Si acaso lo que en mi palma cabe
de alguna forma me pertenece,
solo me queda la duda
de una ausencia paulatina.
Si pudiera por ventura
ser fiel a mi linaje,
vencería esta locura
y me zafaría hasta el valle;
allí, donde los grandes dones
prometidos, esperan a los hombres
que por fuerza aprendieron
a dejar atrás los vanos sueños.

Final de Invierno

2007-03-03T16:05:00.000+01:00

El sol me baña con su gracia. Tras las densas nubes negras resurge con fuerza fertilizando la tierra. Disfruto la vista del horizonte, salvaje, luminoso, fuerte. El viento recuerda que la primavera aún no ha llegado y refresca el cálido valle. La hierba está verde, quizá más verde que nunca. Alta y suave, retiene las aguas del cielo. El campo está lleno de vida, las altas cumbres se adornan con pájaros de aquí y allá. Silencio. Ni radio, ni tele, ni periódico. El hombre no tiene voz aquí. Es uno más en este mundo. Siento la paz, me visto con ella y lo que debo hacer es lo que me apetece hacer. Seguir los rítmos ancestrales. Y el tiempo no existe. Ningún poder detenta aquí. Me marcho por el amplio sendero que lleva a la felicidad, al disfrute eterno.

Retratos de ciudad

2007-03-02T13:33:00.000+01:00

El vino me aleja de la niebla. La espesa niebla de la soledad y, dibuja en mi rostro una sonrisa insípida. Es lo que tiene el vino.
Su fragante aroma me enjaula; perdonadme, miento mucho, el exquisito caldo me aleja de mi jaula.
Mi jaula es una jaula parecida a la del resto de la gente. Esta vez me he dejado de modas y tal, es una jaula sobria, nada de decoraciones, rejas andaluzas ni mariconadas por el estilo.
Aproximo la copa a mis labios a la vez que permito que su intenso discurso recorra mi pituitaria de principio a fin; me limito a beber de vez en cuando y simular que estoy pensando, (es que estoy en una taberna rodeado de gente extraña que parece divertirse, ¿no lo dije antes?).
Cuando me aburro demasiado, muevo los labios como si me supiese la letra de esa detestable pseudocanción que suena constantemente en la radio. No tengo nada contra el pobre intérprete, pero, cada día la música parece menos música, que le voy a hacer, tengo el gusto añejo.
Miro a un lado y otro. Sonrío al camarero. No se su nombre, él tampoco conoce el mío, pero nos sonreímos como por hacer algo, así que sospecho que él también se aburre. No espero nada, derrocho mi tiempo de ocio esperando algo que siquiera se que es.
Vuelvo al tema de mi jaula que me importa más. Soy muy guapo y luzco palmito, o eso me digo, ciertamente no soy guapo, pero se lo hago creer a la gente. Tampoco tengo donde caerme muerto, pero me endeudo cada mes por tener un buen coche, o al menos un coche caro, trajes a tutti plein, salidas nocturnas constantes y lujos que, lógicamente no puedo costear.
Mi jaula es del banco. Vamos, es mía pero es del banco. Me he comprado una jaula a pagar en cómodas mensualidades vitalicias. Sigo disimulando, pido otra copa de vino y le pregunto al camarero si aceptan tarjeta. Me responde que si, vuelvo la cara y suspiro aliviado, no llevo un céntimo en el bolsillo, pero sí tengo crédito de los dueños de mi jaula.
Todo porque no me gusta mi trabajo, sin embargo, cada vez que alguien saca el tema, mi trabajo es el más duro, me esfuerzo más que nadie, soy el más esclavo, todo me cuesta más que a ningún otro ser humano y, encima, cobro más o menos la mitad de lo que debería. Así que ya veis, aunque en realidad, me escaqueo cada vez que puedo y me pongo enfermo bastante a menudo y, creo que no produzco siquiera lo que gano. Pero en fin, estoy cansadísimo de mi trabajo; cambiemos de tema por favor…
Soy un mujeriego. Cuando salgo de la jaula es para disparar a matar. Mis técnicas amatorias me convierten en el mejor amante del mundo, aunque más de la mitad de las cinco mujeres con las que he estado en toda mi vida, me han confesado (a través de sus amigas, claro) que soy patético en la cama y, que fuera de ella, no hay quien me aguante. Sin embargo, me promociono como puedo, hay que sobrevivir ¿no?
Volvamos al tema de mi jaula que es más interesante. Mi burbuja que me protege de todo lo que soy. Lamento y mucho que se acerque el momento de volver a casa, tener que mirarme al espejo y repetirme como tantas otras veces: - eres gilipollas, el que mira al espejo es un subnormal, etc- pero es que a mí me miento fatal.
Por eso cuando llego enciendo la “tele”, espero al programa más insufrible y decadente y me río con el, sino de qué narices podré hablar mañana en el desayuno con los compañeros de trabajo?
Soy un engranaje social perfectamente engrasado. Soy alguien con una jaula prestada que sabe que no es suya pero la enseña como tal. Soy una madeja de hilo enganchada al motor de un mundo que me corrompe. Soy la sensación de ahogo por la mierda de rol que me toca en esta mediocre sociedad. Soy la mentira patética de uno de tantos corruptores políticos (si se me permite la expresión político por la de endemoniado buscapasta a cualquier precio). Soy, bueno, creo que soy pues nadie me ha hecho hipoteca de mi propia identidad, aunque sospecho que, después de todo, tampoco soy, que leñe, si fuera, no sería el dueño de una jaula que no es mía, ni sería el gilipollas de mierda que resulto ser.
En fin, que mejor hablamos del tiempo que permite trivializar o, en su defecto, huir sin ser malinterpretado.

Más restos de verdad

2007-03-02T13:31:00.000+01:00

III
Cuántos golpes
De floridos mayos
Han de escurrirse
Por la vidriera
De mi sueño.
Cuántos, cuántos,
Para oir te quiero.

IV
Ahora que tus ojos vagan
A la deriva de un cosmos infinito,
Quisiera asirme con mi aliento último
Al timón de los tiempos en la noche oscura.
En este momento, en que alma tuya
Y cuerpo mío se separan, quiero algo,
Lo añoro todo, te deseo tanto
Como a la felicidad la amargura.
Y cayendo del cielo la fría lluvia,
Evidencia de los defectos, los excesos;
Ámame de nuevo con tus pozos viejos
Como si fuese la única cosa viva.
Así será amarte el deber paciente,
Caminar en tus manos, mi simiente,
Olvidar los rencores, el presente,
Avivar el fuego, la chispa ausente.

Durmiendinas

2007-02-24T00:26:00.000+01:00

Duermo sobre espinos afilados. La cadencia sonora de los quejidos refleja la eterna espera. Todos los sueños rotos se deslizan por el cobertizo de las ideas. Lágrima curiosa que indaga por anatomías que no la esperan. El deseo apagado, la luz abrasadora de los recuerdos. Las brasas de un corazón a medio gas en el salón de estar. Los barcos que arribaron, se quedan con sus ingratos tripulantes. El retorno del protagonista de una historia morcillona. La lubina al horno que se quema. La vecina de la histeria que se sube a las antenas. El rubor de la niña que bebe del viento. El robo de los cuadros del museo del ridículo. La matona de tres al cuarto que amedrenta a los bingueros. La subida de acetona. El destete de la potencia creadora. La abstinencia verbal. Las jodidas pedorretas de los domingos por la tarde. El melón que se asoma al minutero de los lobos. La caída de la rama rota que todos esperan. La risa idiota del soberbio. La cizaña de los padres ambiciosos. El balcón lleno de telarañas bicéfalas. La lluvia de Prometeo. El descojone de los dioses. El asco de los pintores de pincel. Las arenas de los moluscos nocivos. Lo que no nos importa y llama a la puerta cuando te acabas de sentar. La fragilidad de los humores del amor. El descanso de los necios. La cadena de la bicicleta que se sale en el punto biocinético más lejano. El dolor de los genes que no existen. La línea invisible del verdugo. El dueño que te da el patadón en el gluteo donde te has puesto la inyección. La televisión que explota en la cara subiendo la audiencia. La miseria de los miserables. La cobardía de los cobardes. La apatía que reina en el reino de los indecisos. La de negro que acecha tus descuidos. Y el silencio del narrador para descanso de los oyentes rompiendo el cuento de las glotonerías. La hedonía que envuelve dejando ciego. La falacia de los sentidos. El insomnio de los sueños que se fueron. Con todo esto sueño yo, sin parches de nicotina.

Restos de Verdad

2007-02-23T18:12:00.000+01:00

I
Y llenar de caricias leves
Los silencios del alma.
Besar, como rozando, lo recóndito
Del lejano altar tuyo.
Vestirme con harapos rebeldes
En la decencia de tu palabra.
Acabarse el mundo en un ahora,
Que sea del abrazo nuestro
Sostén y guía,
Mi renacer, tu aurora.

II
Retratos de cerezas rojas.
Sangre que hierve en el lento
Disimulo de la rutina.
Jardín de esmeraldas vírgenes,
Flor de la inocencia, calor de oro.
Niña de sonrisa cana,
Mujer de mirada infinita.
¡ Cuánto ha de haber entre lo escrito
incapaz de relatar tanta belleza!
Bella es el alma
Del que sin deber da
Y al universo ama.
Te otorgo con mi palabra vana
El imperecedero trono
De mi telar amargo.

Para lelo 0

2007-02-19T18:27:00.000+01:00

Hablabas de la tele. Yo miraba tu escote. Asentía a dos espectáculos paralelos. La cena se enfriaba. Tampoco importaba demasiado, yo ya no tenía hambre. Me dijiste algo sobre tu artista favorito, un cantante de estos que ahora se estilan tanto. Yo te dije algo sobre que me gustaban las cosas que no están preprogramadas. Sonreíste y pensaste: qué gilipollas. Tu cortesía impidió que tus labios lo proclamaran a los vientos. Pero tus ojos hablaron. Yo me sentí aún más idiota por sublimar una pérdida de tiempo. El vino era un caldo horrible, frío, sensible, lastimero y sin carácter. La camarera miraba el reloj. Yo tu alma en el espejo, mas no encontré nada. Llegó el café y, de postre, el silencio. Paseo rápido y nocturno por los cafés de la calle. Un par de copas y pocas palabras. El ruido me resultaba divertido. Puedo aguantar la realidad hasta un tope. No sabía cómo decirlo así que llamé a un taxi. Hasta otra. Fue un placer, o no.

De Mayor...

2007-02-19T18:25:00.000+01:00

Mis padres se han ido. Tengo varias horas para enseñorearme de casa. Lo primero es coger el sillón de mamá y un buen helado de vainilla. Parece que va a nevar; el cielo con su rabia contenida amenaza con el manto blanco. Enciendo la calefacción y cojo uno de mis comics favoritos, mi música, y mi amplio ventanal que me ofrece un mundo enorme por conquistar. Elena me ha dicho esta fría mañana de viernes que si me apetecía acompañarla a las recreativas, pero le he dicho que no. Es muy guapa e inteligente. Pero todos los chicos del cole dicen que es una guarra y que ha estado con mil tios. Incluso hay alguno que dice haberla visto desnuda. Otro dijo que ya iba a discotecas y que le gustaban los tíos mayores. A mí me gustan las chicas guapas, claro, pero me caen mejor las que juegan conmigo al fútbol o hablan de las pelis de marcianos y de asesinos.
Mamá dice que me saldrán granos de tanto andar solo. Que me vendrá bien salir a la calle y jugar con la gente de mi edad. Yo solo pienso en una cosa. Necesito crecer para poder ser un gran escultor. Papá me hizo un pequeño taller pues no le gusta llegar a casa y ver manchas de yeso o que los sábados por la mañana le despierte a las 8. El helado se ha acabado pero ahora soy el señor de la casa y he pensado en rebuscar por la alacena pipas de girasol que me encantan. Podré comerme las que quiera. Voy a encender la tele y a ver cosas prohibidas. Suena el teléfono y resulta ser mi tía Leandra, esa vieja que siempre me dice que he de ser bueno, que tengo que obedecer a mis padres, que estudie mucho y que ayude a mi madre en las tareas de casa... qué coñazo! Puede que lleve razón pero me da rabia. Le he dicho que mis padres no están y que llame otro día. Pronto será Navidad y tendré que aguantarla en vivo y en directo. Odio las navidades por eso. He de aguantar a los familiares que más me chinchan y se meten en mi vida. Cuando sea mayor me iré muy lejos para no tener que asistir a esas reuniones. Hmm, vaya mejunge me ha salido, está muy dulce porque lleva de todo ja, ja, ja. Esto es lo que me da la vida. Me siento fuerte, mayor, suficiente... no necesito más que algún respiro de vez en cuando. Ya tendré tiempo de ser un muerto en vida, como la mayoría de adultos que conozco...

Ojos de fuego

2007-02-19T18:24:00.000+01:00

4- Noviembre-2006
El mero hecho de despertar a tu lado hace más llevadera esta mañana de duro invierno. Ha amanecido raso, o eso sospecho. La luz de un sol recostado rompe el vaho del cristal de mi ventana. Te observo impoluta, inmaculada, resolviendo tu sueño a tu manera, tal como la vida real. Llegaste a mí sin quererlo. Del mismo modo algún día te marcharás. Pero eso ahora no importa, porque el compás de tu respiración me da la felicidad.

Cuando te conocí me asustaste porque todo lo que decías era verdad. Si tu boca no conoce la mentira y hablas con las letras en su perfecto orden, aunque no sea el correcto para el mundo, das miedo. Nadie parecía ser capaz de romper tu escudo verbal. Nada parecía ser capaz de hacerte vacilar.

Ahora mis manos simulan el contorno de tus caderas, suavemente, sin prisas. Toses y te das la vuelta. Te arropo con lo que queda de sábana y respiro en tu nuca. Tu melena me abrasa y me desarma. No puedo alcanzar el reino de los sueños. Me doy la vuelta y voy a hacer café. Mi lengua relame tus labios que sobreviven en los míos. El negro café se mezcla con la nata en un baile silencioso.

No te despierto, pero vienes a mí otra vez. No sé qué decirte. Te miro y te beso deseando que este momento nunca acabe. Un café, un pitillo y el mundo vuelve a girar. No me mires. Quiero seguir con mi camino. Si tus labios me llaman acudo como la mantis macho al cortejo fúnebre. No habré de ser tuyo ni tú mía. Pero cuánto me habría gustado que así fuera. Ni tan siquiera que durase esta mañana el resto de mi vida...ojos de fuego, tú que cuando andas grabas surcos en la arena.

El Mago

2007-02-19T18:09:00.000+01:00

Primer arcano mayor del tarot. Siempre he sentido que todos necesitamos un mago en nuestra vida. Alguien capaz de "recrear" la realidad; capaz de transmutar las ideas. Alguien que puede aflorar todo lo diferente, todo lo imaginativo que hay en nosotros. El mago, llega a tu vida y te da la luz. Una luz impresionante. Golpea a tu razón una y otra vez hasta que la knockea. Cuando ha derribado todas tus defensas, los trucos más hermosos culminan su trabajo. Eres suyo, por completo. Amor o, tal vez, fascinación por alguien más sabio, más alegre o vital que tú. Mas he de decir que el Mago, en la mayoría de ocasiones es un ilusionista y nada más. El mago de la mente es raro y no gusta de la demostración ni del espectáculo. El ilusionista, cuando lo conoces todo de él, cansa, agota, se anula. El mago cada día crece más, se expande, comparte desde el silencio, desde la humildad. Por eso me asusta el primer arcano. Por eso guardo recelo hacia él. Ninguna razón me impide soñar con mi maga. Pero, ante el deseo, el verbo sensato, antes de nada, habré de discernir, si es un hecho o una ilusión. Si sus palabras aportan o reducen, si construye o salpica con sus labios. Un mago nunca puede obrar por su propio bien, sino por un bien superior. Nada ha de buscar a través del Arte, para satisfacerse. Es un error beber del mundo. El mago se derrama para que los demás beban.